La Mano del Poeta

Derramando sangre del aliento

Suplica clemencia para su alma desterrada.

Sin ninguna intención de su error,

De rodillas, escribe su última inspiración.

Hundido en su lago de culpa

Prefiere vestir de luto su dolor.

Sin vuelta atrás

Vaciando en sus páginas vanas las lágrimas

De un recuerdo que olvida su existencia.

¿Cuál es el peor dolor de su arrinconado espíritu?

¿El temor al olvido?

¿O el recuerdo eterno?

Se arrastra por la superficie de aquel precipicio

Cortando sus dedos uno a uno con aquella aguda

Navaja.

Empañando cada rincón, con sus manos, escribiendo

Con su sangre cada petición de perdón.

No detiene aquel plectro que lo invade.

Lluvia incesante que inunda aquellas páginas

Despide la mano del poeta

No resiste ese padecimiento

Arranca con sus dientes las mentiras colgadas

De una oscura pared

Las imágenes que un día deseó

Que un día le dibujó una sonrisa perpetua

Y que hoy… se la destruyó para siempre

Disfraza sus ojos con aquella lóbrega calma

Para engañar a su mente de que no existió nunca

Esa razón para escribir

Podrá desistir de su alegría, pero nunca podrá renunciar

a sus recuerdos que escriben la profecía de su alma.